Poesía de Giordano Bruno

Este es una poesía que el filósofo Giordano Bruno les dedicó a sus verdugos, la inquisición, antes de quemarlo en la hoguera.

Decid, ¿cúal es mi crimen? ¿lo sospecháis siquiera? 
Y me acusáis, ¡sabiendo que nunca delinquí! 
Quemadme, que mañana, donde encendáis la hoguera, 
Levantará la historia una estatua para mí. 
Yo sé que me condena vuestra demencia suma, 
¿Por qué?…Porque las luces busqué de la verdad, 
No en vuestra falsa ciencia que el pensamiento abruma 
Con dogmas y con mitos robados a otra edad, 
Sino en el libro eterno del Universo mundo, 
que encierra entre sus folios de inmensa duración; 
los gérmenes benditos de un porvenir fecundo, 
basado en la justicia, fundado en la razón. 
Y bien, sabéis que el hombre, si busca en su conciencia, 
la causa de las causas, el último por qué 
ha de trocar muy pronto, la Biblia por la ciencia, 
los templos por la escuela, la razón por la fé. 
Yo sé que esto os asusta, como os asusta todo 
todo lo grande , y quisierais poderme desmentir. 
Más aún, vuestras conciencias, hundidas en el lodo 
de un servilismo que hace de lástima gemir… 
Aún allá, en el fondo, bien saben que la idea, 
es intangible, eterna,divina, inmaterial… 
Que no es ella el Dios y la religión vuestra 
Sino la que forma con sus cambios, la historia universal. 
Que es ella la que saca la vida del osario 
la que convierte al hombre, de polvo, en creador, 
la que escribió con sangre la escena del calvario, 
después de haber escrito con luz, la de Tabor. 
Mas sois siempre los mismos, los viejos fariseos, 
Los que oran y se postran donde los puedan ver, 
fingiendo fé, sois falsos llamando a Dios, ateos 
¡chacales que un cadáver buscáis para roer!… 
¿Cúal es vuestra doctrina? Tejido de patrañas, 
vuestra ortodoxia, embuste;vuestro patriarca, un rey; 
leyenda vuestra historia, fantástica y extraña. 
Vuestra razón la fuerza; y el oro vuestra ley. 
Tenéis todos los vicios que antaño los gentiles 
Tenéis la bacanales, su pérfida maldad; 
como ellos sois farsantes, hipócritas y viles 
Queréis, como quisieron, matar a la verdad; 
Mas…¡Vano vuestro empeño!…Si en esto vence alguno; 
soy yo porque la historia dirá en lo porvenir; 
“Respeto a los que mueren como muriera Bruno” 
Y en cambio vuestros nombres…¿Quién los podrá decir? 
¡Ah!…Prefiero mil veces mi muerte a vuestra suerte; 
Morir como yo muero…no es una muerte ¡no! 
Morir así es la vida; vuestro vivir, la muerte 
Por eso habrá quien triunfe, y no es Roma ¡ Soy Yo! 
Decid a vuestro Papa, vuestro señor y dueño, 
Decidle que a la muerte me entrego como un sueño, 
porque es la muerte un sueño, que nos conduce a Dios… 
Más no a ese Dios siniestro, con vicios y pasiones 
que al hombre da la vida y al par su maldición, 
Sino a ese Dios-Idea, que en mil evoluciones 
da a la materia forma, y vida a la creación. 
No al Dios de las batallas, sí al Dios del pensamiento, 
al Dios de la conciencia, al Dios que vive en mí, 
Al Dios que anima el fuego, la luz, la tierra, el viento, 
Al Dios de las bondades, no al Dios de ira sin fin. 
Decidle que diez años, con fiebre, con delirio, 
Con hambre, no pudieron mi voluntad quebrar, 
Que niegue Pedro al Maestro Jesús, que a mí ante el martirio, 
de la verdad que sepa , no me haréis apostatar. 
¡Mas basta!…¡Yo os aguardo! Dad fin a vuestra obra, 
¡Cobardes! ¿Qué os detiene?…¿Teméis al porvenir? 
¡Ah!…Tembláis…Es porque os falta la fé que a mí me sobra… 
Miradme…Yo no tiemblo…¡Y soy quien va a morir!…

Aunque no puedo decirte que descanses en paz, solo te digo ERES GRANDE.